Ciegan maduras lápidas en los surcos desiertos
y a tientas se acarician los perfiles ausentes
de la espiga granada, emotiva y rebelde,
que lejos de su valle enraíza el reflejo.

Están rotas las venas, suspiran los latidos,
se derrocha la esencia por lóbregos trayectos
tras las huellas perdidas del corazón, abierto
escarbando una tierra ávida de cariño.

Un vértigo suicida apaga las luciérnagas
que tímidas se arrastran por tétricos pasajes,
el cerebro es un foso de ideas delirantes
y evoca la caída de mágicas estrellas.

No aterra el egoísmo, ni el orgullo, ni el celo,
es sólo el desamor lo que congela el alma,
aislamiento constante, como funesta ráfaga
en la muralla estática a pecho descubierto.

Cuando se tronche el tallo y las fuentes extrañen
lágrimas que jamás anunciaron los párpados,
regresará del aire a lugares cercanos,
al calor primitivo, desamparo culpable.

Cuando la fronda crezca en las ruinas del feudo
y avive el ser consciente de eternas mariposas,
cruzará la distancia, clamará su memoria
pues a su verde valle ya lo ha segado el tiempo.

LOVELESSNESS OF THE EAR OF WHEAT

Mature gravestones reap the barren furrows,
and blindly caress the absent outlines
of the ripened ear of wheat, emotional and defiant,
which, far from its valley, roots itself in reflection.

The veins are broken, heartbeats sigh,
essence is squandered along gloomy pathways,
following the lost traces of a heart laid bare,
digging through a soil hungry for affection.

A suicidal vertigo extinguishes the fireflies
that timidly crawl through sinister passages;
the mind becomes a pit of delirious thoughts
and recalls the falling of magical stars.

Neither selfishness, nor pride, nor jealousy terrifies—
it is only lovelessness that freezes the soul,
constant isolation, like a fatal gust
against a motionless wall with an exposed chest.

When the stalk is broken and the springs long for
tears never foretold by the eyelids,
it will return from the air to familiar places,
to primal warmth, to guilty abandonment.

When foliage grows over the ruins of the fiefdom
and awakens the conscious being of eternal butterflies,
it will cross the distance, its memory crying out,
for time has already harvested its green valley.

Emma-Margarita R. A.-Valdés

Traductora: Vekas Rodica

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